Lujuria

Por diciembre pasado, alguien me dijo que “para ser trasgresor hoy en día, se necesita pudor”. Olvidé la frase hasta que, cenando sushi en casa de una amiga très chic, mientras la anfitriona sucumbía a un ataque obsesivo-compulsivo que la llevó a barrer el parquet; una amiga suya, rubia sumamente apetecible, se recostó en un sillón blanco. Y mientras me hablaba, yo, de pie, fumando un cigarrillo; de pronto se asomó por su escote un pezón. Nada excitable. Lo más parecido a una madre cool que amamanta a su niño frente a Plaza Armenia, despreocupada por los transeúntes que miran.

Claro que a medida que hablaba, cada tanto cerrando los ojos, estirando su cuerpo en el sofá; el pezón se convertía paulatinamente en un pecho con marca triangular del bikini. La dueña de cada continuaba barriendo.

A los pocos días, la rubia del sofá tuvo la gentileza de invitarme a su cumpleaños. Al enseñarnos la casa a un grupo de personas que asistíamos por primera vez, nos mostró su habitación: casi no había muebles ni ornamentos. Una cama, las puertas de un guardarropas con el que se podría vestir a todas las mujeres africanas que han sufrido violaciones, y una ampliación en blanco y negro, colgada de la pared, de ella desnuda de perfil, sentada, mientras era penetrada por su ex novio.

“Hace treinta años se podía escandalizar a través de un lenguaje sin inhibiciones; pero actualmente nos encontramos ante un nivel de exposición de la vida personal, en el que no se discrimina qué cosas mostrar y qué no”, recordé que me habían dicho también.