Leo Mattioli

En las librerías del interior no saben muy bien lo que tienen. O al menos uno de los motivos que más justifican el viaje al festival de Mar del Plata, consiste en aprovechar las tiendas que entre basura poco digestiva ofrecen rarezas a precios razonables. De momento, las compras de este año son: "Postales" (primera novela de Annie Proulx, la autor del cuento perfecto que inspiró la más que imperfecta, soporífera "Brockeback mountain"), "McOndo" (una vieja asignatura pendiente, cuya compra fue determinada por el comentario desfavorable de una persona que técnicamente me detesta -y son...), una de Tim Powers (especie de continuador del Phil Dick más místico), "Poetas y presidentes" (ensayos que espero rompan el prejuicio de que E.L.Doctorow es uno de esos autores de un sólo libro) y una novela bastante inconseguible de Nicola baker (gran esperanza incluida en la última antología de Grant, con foto de ella leyendo una biografía de Charles Manson).

Muchos libros, pero lo cierto es que ahora mismo, desde la ventana del cybercafé, levanto la vista y observo una gigantografía de Leo Mattioli vistiendo frac.