Tributos a Sabina

Si hay un rastro de la afición que desarrolla esta ciudad (por no decir este país -y herir el ridículo orgullo de paranoicos nacionalistas que persiguen un delirio de macrocefalia) a la hora canonizar a los más mediocres, es la cantidad de afiches y folletos que anuncian nuevos tributos a Joaquín Sabina.

Los lugares: bares de San Telmo, Avenida Corrientes, el limbo de Palermo que queda entre sus zonas para modernos audiovisuales y sus zonas para publicistas merqueros.

Nada sorprendente, comparado al escándalo doméstico que significa sostener que Sabina es menos poético que ciertamente previsible e impostadamente amanerado, que su esfuerzo por exhibir un costado "sensible" de las tópicas más desgastadas del realismo sucio se asemeja al orgullo de un cuprófago infraganti, que sus letras tan "profundas" desnudan en realidad la estupidez de un tiempo en que todos quieren ser escritores, sin haber leído demasiado, claro.

Pero nunca faltan aquellos aficionados al reduccionismo psicoanalítico que quieren ver falta de "sensibilidad" en el rechazo a la ¿obra? de Sabina.

Mujeres, sobre todo. Bien estudiantes de Letras con camperas de jean y blusas hindúes, bien secretarias que no entienden mucho de nada, o aprendices de periodista que se emocionan con el leit motiv de "Cinema Paradiso" (Giuseppe Tornatore, 1989).

Pues imbéciles, escuchen a Leonard Cohen, o a Bob Dylan, o al difunto Elliot Smith; y luego apelen a teorías multiuso (más débiles que las piernas de Roosvelt) como los anónimos que dejan coments porque de tan analfabetos y críticamente miopes evidentemente no saben escribir su propio nombre.