Entre amigas

Chica acaba de ser dejada por su chico. Él no quiere volver a hablarle porque le hace "mucho daño", ella adopta un síndrome obsesivo compulsivo, lo llora como nunca lloró a un muerto, satura su organismo con cocktails de Coca light y limón, ibuprofeno y capuccinos de máquina; con el dinero que le da su madre socióloga feminista para que consuele penas yendo de compras por Uma o Sybil Vane, piensa en contratar a un detective para saber qué es exactamente lo que sucedió.

Tirada en su cama, con el mismo pantalón de gimnasia de hace tres días, el pelo sucio y las sábanas desprendiendo un sabor a período; pasa de American Idol a una telecomedia de Pol-ka, hasta dar con un episodio de Sex and the city en Cosmopolitan, doblado al castellano. Al ver a Carrie decir "en Nueva York siempre estás buscando un trabajo, un apartamento o un novio, por qué no me conformo con dos de tres"; decide juntar fuerzas para salir de su pozo depresivo. Y lo consigue. O al menos logra asearse, ponerse un pantalón limpio y cambiar las sábanas.

Hay un ciclo de Rivette en la Lugones. Proyecciones en DVD. Dan "Julie y Celine van en barco". Pide un taxi y allí va. Pero a mitad de camino hacia la boletería, a quién ve sino a su ex, dándose besos franceses con una cool desgarbada, de anteojos de marco grueso, mientras esperan el ascensor. Huye. Llueve y las gotas se mezclan con sus lágrimas. Intenta llamar a un amiga, pero es día 30, y ya no tiene crédito en el celular. Entra a un locutorio atendido por un yugoslavo, o checoslovaco, o de algún país del este de Europa que ya no existe. La amiga tarda en responder. Antes de que se dispare el contestador, corta. Insiste. Su amiga la atiende. Ella balbucea algo ininteligible. Sólo se entiende el nombre de su ex.

La amiga responde: "estoy en la cama con mi novio, hablemos mañana. Besito".